Impressions de soleil couchant,
chaque soir une orgie de roses et d’oranges,
à ne plus savoir où poser les yeux,
chaque mois une brassée de rêves en germe,
de blés qui ne demandent qu’à murir.
Atteindre les sommets,
Pourquoi moi, j’ai tant à découvrir,
des mots, des phrases, d’autres mots,
le crayon rature, le clavier efface brusquement,
pertes et profits, et si je voulais garder mes traces,
si je voulais attendre,
croire à l’inattendu,
faire de mes aptitudes des habitudes,
rêver encore, et puis écrire.
Parce que c’est là, parce que c’est nous…
