Pardessus les blés murs flotte son grand chapeau.
Saluée des grenouilles et des grillons bavards,
Dont l’étang retentit d’un gai meli-mélo,
Elle dépose son panier au bord des nénuphars.

C' est en un tour de main que l’amour nous ficelle,
Au diable le pique-nique et foin des rogatons !
Et sur le pré brûlant où nos deux corps chancellent,
Elle fit ses premières gammes au jeu du mirliton.

Les yeux, dit le poète, de l’âme sont le miroir,
Dans les siens il y avait tout un jardin de roses.
Quand de mes souvenirs je prends le long couloir,
Ces fleurs sont toujours là, l’amour n’est pas en cause.

C’est le temps que j’accuse, sa noirceur de café,
Invisible serpent rampant sous les fougères,
Qui fit de ma figure cette pomme ridée,
Et de ma tendre amie une parfaite étrangère.